الفصل 516
## الفصل 516: لقاء كورفينا
جلست إيليانا بصمت لبضع لحظات، تراقب منظر المدينة المتغير من خارج النافذة. بدأت شوارع ستورمهافن تتحول من صخب النهار إلى همهمة المساء الأكثر هدوءًا، حيث ألقى الضوء الذهبي بظلال طويلة على الطرق المرصوفة بالحصى.
ثم، دون أن تستدير لمواجهته، تحدثت أخيرًا: “ما الذي تخطط لفعله بالضبط في مركز المدينة؟”
نظر لوكافيون، الذي كان يداعب فرو فيتاليارا بخمول، إلى الأعلى بابتسامة صغيرة. “أوه؟ فضولية، أليس كذلك؟”
رمقت إيليانا بعينيها العنبريتين نحوه، غير معجبة. “لقد جررتني إلى هذه الرحلة. يحق لي أن أعرف إلى أين نحن ذاهبون.”
“يا له من وقاحة أن تقولي أنني من جرك، بينما اقتحمتِ الأمر ببساطة.”
“حسنًا، لقد تعلمت من شخص موهوب جدًا.”
“…”
“إذًا؟” نظرت إليها إيليانا بنظرة ثابتة قبل أن تكرر: “ما الذي تخطط لفعله؟”
زفر لوكافيون من أنفه، مستندًا بمرفقه على إطار النافذة. “مقابلة شخص ما. أمور تجارية.”
ضيقت إيليانا عينيها قليلًا. “من؟”
لم تتزحزح ابتسامة لوكافيون. “سترين.”
خيم الصمت بينهما.
تشنجت أصابع إيليانا قليلًا على نسيج فستانها. كانت تكره الإجابات الغامضة.
اشتعلت نظرتها، لكن لوكافيون ظل غير مكترث تمامًا، وحول انتباهه نحو المناظر الطبيعية العابرة بدلًا من ذلك. تبعت نظرته الأغصان المتأرجحة للأشجار التي تصطف على الطريق، والضوء المسائي يتخلل الأوراق في بقع ذهبية متغيرة.
ثم – بهدوء، بشكل شبه غائب – تمتم لنفسه: “… لقد مر وقت طويل منذ أن استقلت عربة.”
كان بالكاد أعلى من همسة، فكرة تحدث بها لنفسه أكثر من أي شخص آخر.
لكن إيليانا التقطتها.
أمالت رأسها قليلًا، وتتفحصه.
خفت حدة مرح لوكافيون المعتادة قليلًا، وكان تعبيره غير قابل للقراءة وهو ينظر من النافذة. لم يكن حنينًا في صوته – بل كان شيئًا يصعب تحديده.
شيء بعيد.
شيء مفقود.
لم تعلق إيليانا على ذلك.
بدلًا من ذلك، اكتفت بالمراقبة، منتظرة لترى ما إذا كان سيقول أي شيء آخر.
لكنه لم يفعل.
مرت اللحظة، وسرعان ما عادت ابتسامة لوكافيون، وعاد انتباهه بكسل إليها كما لو لم يحدث شيء.
“حسنًا؟” تساءل. “هل يجب أن أعتبر هذا الصمت علامة على أنكِ تتحلين بالصبر حقًا ولو لمرة واحدة؟”
اشتعلت نظرة إيليانا، وضغطت شفتيها في خط رفيع. “أنت من لا يطيق الصمت.”
رفع لوكافيون حاجبًا، وابتسامته لا تزال في مكانها.
“حتى في ذلك الكهف،” تابعت، ونبرة صوتها مشوبة باتهام حاد، “كنت أنت من تحدث أكثر.”
قبل أن يتمكن لوكافيون من الرد، لفت انتباهه وميض حركة.
فيتاليارا، التي كانت لا تزال مستلقية ملتفة بجانبه، أدارت رأسها، وعيناها الذهبيتان ترمقانه.
تنهد لوكافيون، كما لو أن ثقل العالم قد وضع على كتفيه. تمدد قليلًا، ثم هز كتفيه قليلًا.
“حسنًا،” تساءل، “كان شخص ما بحاجة إلى رفع معنويات سيدة مريضة معينة.”
سخرت إيليانا. “معنويات؟”
“نعم، معنويات. روح معنوية. مزاج. أيًا كان ما تريدين تسميته.” أمال لوكافيون رأسه قليلًا، ونظرته ثابتة. “وقد نجح الأمر، أليس كذلك؟”
ارتجفت أصابع إيليانا قليلًا في حضنها. “لقد نجح الأمر،” اعترفت. ثم – بصوت أكثر هدوءًا وبرودة – “حتى قررت أن تسلبه.”
تذبذبت ابتسامة لوكافيون. قليلًا فقط.
ازداد عمق الضوء الذهبي خارج العربة، وغرقت الشمس أكثر، وغمرت الشوارع بتوهج خافت. بدا أن التأرجح اللطيف للعربة يطيل الصمت بينهما.
أطلق لوكافيون زفيرًا بطيئًا، ويمرر يده في شعره قبل أن يستند إلى المقعد.
“نعم…” تمتم، بصوت أكثر نعومة الآن. “أنا آسف على ذلك.”
رمشت إيليانا.
ثم زفرت ببطء، وضغطت أصابعها بخفة على نسيج فستانها.
كان يجب أن تظل غاضبة.
أرادت أن تكون غاضبة.
لكن الحقيقة كانت – أنها لم تكن كذلك. ليس بعد الآن.
ليس بعد كل شيء.
ليس عندما عرفت الحقيقة.
وبصراحة… رؤيته هكذا – مستندًا إلى المقعد، وغروره المعتاد يخففه شيء أكثر هدوءًا، شيء أكثر واقعية – جعلها تريد…
تصلبت إيليانا.
لا.
لا، على الإطلاق.
لكن الفكرة قد تشكلت بالفعل.
جزء سخيف، عبثي منها أراد أن ينقض عليه. أن تمسك برأسه، وتسحبه إليها، وتلف ذراعيها حوله، و…
ما الذي تفكرين فيه؟!
تصلب عمود إيليانا الفقري، وتجمعت يديها في قبضات مشدودة على حضنها.
تأرجح عقلها، متدافعًا بحثًا عن نوع من العقلانية، شيء يسحبها من سلسلة الأفكار الخطيرة تلك…
ثم…
ظهرت ذكرى.
لحظة معينة، واضحة جدًا، مثل قطرة حبر تنتشر في الماء.
لوكافيون. نائم.
رأسه مستريح على حضنها.
أنفاسه بطيئة، ثابتة، ابتسامته المعتادة غائبة، ولا تترك وراءها سوى هدوء وإرهاق غير حذرين.
تم نشر الفصل على موقع riwayat-word.com
مثل طفل توقف أخيرًا عن مقاومة النوم.
مثل شخص سمح لنفسه بالراحة، ولو للحظة.
انحبس نفس إيليانا.
لا يمكنها تذكر هذا.
لا يجب أن تتذكر هذا.
لأنها إذا فعلت…
إذا سمحت لنفسها بالتذكر…
لم تكن متأكدة من أنها ستكون قادرة على التراجع.
ازداد إحكام قبضتيها، وضغطت أظافرها في راحتيها وهي تجبر نفسها على النظر بعيدًا، ودفع الذاكرة جانبًا قبل أن تتمكن من الغوص أعمق.
لا.
ليس الآن.
ليس أبدًا.
لوكافيون، غير مدرك للحرب المستعرة داخل عقلها، أطلق همهمة هادئة، ولا يزال ينظر من النافذة. عادت ابتسامته – أخف هذه المرة، خالية من حدة مداعبتها المعتادة.
“هل هناك شيء يدور في ذهنك، أيتها الجمرة الصغيرة؟”
أدارت إيليانا رأسها نحوه، وحولت تعبيرها إلى تعبير مثالي باللامبالاة.
“همف.” عقدت ذراعيها. “لا شيء مهم.”
ضحك لوكافيون، وعيناه تلمعان بالمرح. “إذا كنتِ تقولين ذلك.”
زفرت إيليانا ببطء، وثبتت نفسها.
الذاكرة قد ولت.
في الوقت الحالي.
لكن الشعور الذي تركته وراءها لا يزال باقيًا.
******
كانت قاعة النقابة في حالة من الفوضى المطلقة. في اللحظة التي خرجت فيها كورفينا من غرفة المعاملات الخاصة وعادت إلى القاعة الرئيسية، استقبلها جدار من الضوضاء – أصوات مرتفعة، ومساومات يائسة، ورائحة الدم والعرق الثقيلة التي تملأ الهواء.
كان الأمر هكذا منذ اللحظة التي فشلت فيها الحملة. منذ اللحظة التي ظهر فيها ذلك الوحش.
لا تزال تتذكر ذلك اليوم، عندما عادت الموجة الأولى من المغامرين من الحملة.
اكتظ المغامرون بكل مساحة متاحة – البعض متكئًا على الجدران، والبعض الآخر منحنٍ على الطاولات، يشربون بقايا رعبهم. هرع المعالجون بينهم، يعالجون الجروح الطازجة، وسحرهم يلقي توهجات وجيزة عبر الوجوه المنهكة. كان الكتبة في مكتب التسجيل غارقين في العمل، ويدونون التقارير بينما كان مسؤولو النقابة يصرخون على بعضهم البعض، محاولين إضفاء النظام على الفوضى. وفي خضم كل ذلك، كان المغامرون يتشاجرون ويتهمون، وخوفهم يتحول إلى غضب.
ضغطت أصابع كورفينا على صدغها للحظة وجيزة قبل أن تستقيم، ونظرتها الحادة تجتاح الغرفة. “لم تشهد ستورمهافن هذا المستوى من الاضطرابات منذ سنوات. وكل ذلك بسبب… ذلك الشيء.”
كانت تعرف ما هو.
كان كبار المسؤولين يعرفون ما هو.
لكن لا يمكن لأي شخص آخر أن يعرف.
كراكن. وحش أسطوري، كان يجب أن يبقى في أعماق المحيط، بعيدًا عن شواطئ ستورمهافن. ومع ذلك، فقد ظهر.
لماذا؟
لم يكن لديها إجابة على ذلك حتى الآن.
كانت الحملة تهدف إلى صد الوحوش البحرية التي أصبحت جريئة للغاية بالقرب من الطرق التجارية الشرقية، وهي عملية روتينية يتم تنفيذها كل بضع سنوات. كانت الخطة متينة، والفرق مستعدة جيدًا. لكن لم يتوقع أي منهم – لا أحد – أن يلد الهاوية مثل هذا الكابوس.
والآن، العشرات من المغامرين لقوا حتفهم.
البقية؟ كانوا مهزوزين، وإيمانهم بالنقابة – وقوتهم الخاصة – يترنح على الحافة.
عرفت كورفينا ثقل هذه اللحظة. خطوة خاطئة واحدة، قرار سيئ واحد، ويمكن أن تنهار سمعة النقابة.
نفس.
شهيق حاد ومحسوب.
ثم تحركت.
“يا سيد النقابة!” هرع أحد مساعديها، وهو كاتب أصغر سنًا، نحوها، وهو يحمل كومة من التقارير في يديه المرتجفتين. “لدينا القائمة النهائية للمفقودين والمؤكد وفاتهم من الحملة. الأرقام الرسمية…” تردد، وبدا شاحبًا.
انتزعت الأوراق منه وتصفحت المحتويات بسرعة. “اثنان وثلاثون قتيلاً مؤكدًا. سبعة عشر لا يزالون في عداد المفقودين. اثنا عشر مصابًا بجروح خطيرة.” اشتدت قبضتها حول الرق.
الكثير جدًا.
طوت التقرير بدقة ووضعته تحت ذراعها. “تأكد من الاتصال بعائلات القتلى على الفور،” أمرت. “والمفقودين – استمروا في البحث. لن نتوقف حتى نعرف.”
“نعم، يا سيد النقابة.”
معلومات عن الموقع
معلومات عن موقعنا
معلومات عن الموقع
