الفصل 471

Absolutely! Here’s the translation, aiming for accuracy, formality, and cultural appropriateness:

“يا سيدتي… أرجو ألا تتحركي كثيرًا،” همست الخادمة بلطف، ويدها ثابتة وهي تمرر مشطًا دقيق الأسنان خلال شعر إيليانا. زفرت إيليانا من أنفها، مجبرة نفسها على الثبات. لم تكن حتى قد أدركت أنها كانت تتململ. لقد تغيرت الأمور بالفعل. بالكاد مضى يوم كامل على عودتها إلى القصر، ومع ذلك، كل شيء يبدو… مختلفًا. لم تعد القاعات خانقة. لم يعد الهواء يحمل ذلك الثقل الراكد، ذلك الإحساس بالانحلال البطيء الذي التصق بغرفتها لسنوات. لم يعد الخدم ينظرون إليها بشفقة أو يتهامسون وراء ظهرها حول ما إذا كانت ستنجو من شتاء آخر. والأكثر وضوحًا… أنها لم تكن ترتدي حجابًا. لطالما أخفت وجهها، متجنبة النظرات، ونظرات الاشمئزاز بالكاد المخفي، والتذكير بما فقدته. ولكن الآن… الآن لم تفعل. لقد لاحظت الخادمات. حتى لو حاولن التصرف بتحفظ، فإن نظراتهن المسروقة، وفضولهن الذي بالكاد تم كبته، خانهن. البعض نظر بإعجاب، والبعض الآخر بعدم تصديق. ولكن هذه… “ماتيلد،” همست إيليانا، متعرفة على لمسة الخادمة المألوفة. كانت ماتيلد واحدة من القلائل اللاتي اعتين بها حتى عندما كانت مريضة، واحدة من القلائل اللاتي لم يرتدّن أبدًا، ولم يترددن أبدًا في الاقتراب منها حتى عندما كان مرضها في أسوأ حالاته. الآن، بينما كانت ماتيلد تمشط شعرها بعناية، كانت حركاتها كما هي. ثابتة. حذرة. مألوفة. تنهدت إيليانا. “ليس عليك أن تكوني حذرة جدًا.” “يا سيدتي،” وبخت ماتيلد بلطف، “شعركِ أصبح أكثر نعومة الآن، ولكنه لا يزال يتشابك بسهولة. إذا تسرعت، فسوف يسحب.” همهمت إيليانا اعترافًا، وهي تنظر إلى انعكاسها في المرآة. ‘إذن، هذه أنا الآن.’ بصحة جيدة. كاملة. لا يزال الأمر يبدو غريبًا. لقد أمضت وقتًا طويلاً وهي تذوي في تلك الغرفة المظلمة الخانقة، ضعيفة جدًا لدرجة أنها لم تستطع حتى التفكير في المشي عبر قاعات منزلها. ولكن الآن، كانت تستعد للمغامرة مرة أخرى. على الرغم من ذلك، قبل أي شيء آخر… سيتعين عليها الاجتماع بوالدها. ‘مادلين.’ تجعدت أصابع إيليانا قليلاً على مسند ذراع كرسيها. كانت الذاكرة لا تزال موجودة. حادة. لا تلين. مادلين. تلك التي ابتسمت بلطف شديد على مر السنين، والتي تظاهرت بشكل مثالي. ثم… ‘يا سيدتي… أرجو أن تموتي، حتى يتمكن من المضي قدمًا.’ ظل تنفس إيليانا ثابتًا، لكن صدى تلك الكلمات أحرق عقلها. ذكرى الأيدي الباردة التي تضغط على ظهرها. من الأرض تختفي من تحت قدميها. من الهاوية تبتلعها بالكامل. لم تنس. لن تنسى أبدًا. والآن… الآن، عادت. لقد حان الوقت للاعتناء بهذا. “يا سيدتي؟” عادت أفكارها إلى التركيز على صوت ماتيلد. رمشت، وتحركت قليلاً في مقعدها. “همم؟” كان ذلك عندما رأتها. أضعف وميض للتردد في وجه ماتيلد. ليس ذعرًا. ليس خوفًا صريحًا. ولكن قلق. عبست إيليانا. “ما الأمر؟” ترددت ماتيلد، ثم هزت رأسها بسرعة. “لا شيء يا سيدتي… أنا فقط…” اشتدت نظرة إيليانا. ثم شعرت به. شيء ما. شيء ما ينبعث منها. هالة غريبة. ليس غضبًا. ليس كراهية. شيء أعمق، شيء أبرد… مثل همسة شيء مستيقظ، شيء كان خامدًا لفترة طويلة جدًا. توقفت يدا ماتيلد في منتصف الحركة، ولا تزال تمسك بالمشط. لم تكن ترتجف. لكنها لاحظت. زفرت إيليانا ببطء. ‘سيطري على نفسك.’ لم تعد ضعيفة بعد الآن. وقريبًا… ستفهم مادلين ذلك. ****** الحب. إنه شعور غريب. ربما أغربهم جميعًا. إنه يبني الممالك ويحرقها على الأرض. إنه يدفع الرجال إلى الحرب، إلى الجنون، إلى الخراب. لقد أطاح بالأباطرة، وفكك الإرث، ولم يترك شيئًا سوى الرماد حيث كانت العظمة ذات يوم. ومع ذلك، على الرغم من كل هذا الدمار، فإن الحب هو ما يطارده الناس، وما يعبدونه، وما ينقشونه في نسيج التاريخ بالدم والتفاني. لقد قرأت عنه… قصص لا حصر لها عن الأباطرة الذين أمروا بالمذابح، والملوك الذين شنوا الحرب من أجل الحصول على حظوة امرأة. رجال سرقوا وقتلوا وخانوا، كل ذلك باسم الحب. آباء ذبحوا مدنًا للانتقام لبناتهم. عشاق أحرقوا المعابد لاستعادة ما أخذ منهم. وفي سرد هذه القصص، تبقى حقيقة واحدة ثابتة… إنه دائمًا الرجال. أو على الأقل، هكذا يختار التاريخ أن يتذكر الأمر. الرجال متهورون، صاخبون في جنونهم، ويصنعون مشاهد من حزنهم. إنهم أولئك الذين يغرسون السيوف في الأعداء وينقشون الأسماء في التاريخ بثقل غضبهم. إنهم أولئك الذين يتم تذكرهم، والذين يقاس حبهم بالجثث التي يتركونها وراءهم. ولكن هل هذا يعني أن النساء لا يفعلن الشيء نفسه؟ آه. لا. يفعلن. ولكن ليس بالطرق التي قد يتوقعها المرء. قد لا يشعلون المدن… ولكن في الوقت نفسه، ربما يكون ذلك فقط لأنهم غالبًا ما يفتقرون إلى القدرة على القيام بذلك ليتم تسجيلهم بشكل متكرر في التاريخ. بعد كل شيء، السلطة… السلطة الحقيقية غير المقيدة… كانت دائمًا تقريبًا امتيازًا للرجال. مُنحت لهم بحرية، ووضعت في أيديهم من خلال هيكل العالم نفسه. يمكن لرجل مهان أن يثير جيشًا. يمكن لرجل تعرض للخيانة أن ينقش انتقامه في التاريخ بالنار والفولاذ. ولكن المرأة؟ إنه اختلاف طفيف. عندما تختار المرأة القسوة، عندما تقرر التصرف، يمكن أن تكون أساليبها أقبح بكثير. لأنه حيث ينكسر الرجال، تتكشف النساء. إنهم يسممون السمعة، ويحولون الحقائق إلى خناجر حادة بما يكفي لتقطع أعمق من أي سيف. إنهم لا يضربون بالقوة الغاشمة؛ إنهم يقشرون أعدائهم، طبقة تلو الأخرى بعناية، حتى لا يبقى شيء سوى الخراب والندم. وفي تلك اللحظات، عندما ينزلق قناع اللطف، عندما تنكشف القسوة… يصبح شيء واحد واضحًا. إنهم لا يعتقدون أنهم قساة. لا. في معظم الأوقات، يعتقدون أنهم مبررون. غالبًا ما يتقاسمها الرجال ذوو الميول المتطرفة بشأن الجريمة. ستحيك المرأة منطقها الخاص في شيء محكم، لا يمكن المساس به… تبرير عميق جدًا، مقدس جدًا لعقلها، لدرجة أنها لن ترى نفسها أبدًا على أنها الشرير. حتى لو حطمت حياة شخص ما. حتى لو كانت سبب معاناة شخص آخر. حتى لو دمرت. ستخبر نفسها أنه لم يكن لديها خيار. أنها دفعت إلى ذلك. كان ذلك ضروريا. أن العالم نفسه أجبرها على ذلك. والجزء الأكثر رعبا؟ معظمهم يؤمنون بذلك حقًا. إنه ما أسميه التبرير الداخلي. قوة هادئة لا هوادة فيها تسمح لهم بالنوم في الليل، والنظر إلى انعكاسهن دون أن يرتجفن. حيث قد يتصارع الرجل مع ضميره، ممزقًا بين الذنب والرغبة، ستحول المرأة حقيقتها إلى شيء لا يتزعزع لدرجة أنها قد لا تتعرف عليه حتى على أنه كذبة. إنه يلامس الوهم. ومع ذلك… داخل عقلها، ليس شيئًا سوى المنطق. ملكة تسمم أميرة منافسة؟ كان ذلك ضروريًا لاستقرار المملكة. نبيلة تدمر سمعة فتاة عامة؟ كان ذلك من أجل خير العائلة، للحفاظ على ما هو حق لهم. أم ترفع شفرة ضد ابنتها؟ آه، لكنه كان حبًا، أليس كذلك؟ حب ملتوٍ ومرير أخبرها أنه من الأفضل أن يكون الأمر على هذا النحو. الرجال، على الرغم من كل تهورهم، على الرغم من كل تدميرهم، غالبًا ما يعرفون أنهم وحوش. ولكن المرأة؟ يكفي الحديث الآن، أليس كذلك؟ لأنني أراه. نفس الوهم يرتعش وراء عينيها. اليقين الهادئ الذي لا يتزعزع. لا ندم. لا ندم أبدًا. لا، ما يضيء في نظرة مادلين هو شيء أكثر خطورة. قناعة. إنها ليست امرأة مثقلة بالذنب. إنها ليست شخصًا تطارده ثقل خياراتها. إذا كان هناك تردد فيها، فليس لأنها تتساءل عما إذا كانت مخطئة… بل لأنها تتساءل لماذا أتساءل عن ذلك على الإطلاق. إنها تعتقد، بنفس اليقين القاسي الذي قادها حتى الآن، أنها فعلت ما كان يجب القيام به. أن سقوط إيليانا كان مبررًا. أن العالم نفسه أجبرها على ذلك. آه. إذن هكذا هو الأمر. هكذا تنام في الليل. أزفر بخفة، وأهز رأسي. “هل تحبين الدوق؟” يبقى تعبيرها ثابتًا. لا ارتعاش، لا ارتعاش، لا تغيير واحد في القناع المصمم بعناية الذي ترتديه. مجرد صمت. ثم… نظرة حادة. لا تلين. نوع النظرة التي تهدف إلى قطع الرجل دون الحاجة إلى كلمات. هذا وحده هو إجابتي. ابتسم بخبث. بالطبع. بالطبع. الصمت ليس ترددًا. إنه إهانة. إنها لا ترغب في تلطيخ مثل هذا السؤال بإجابة. لأنه، بالنسبة لها، يجب أن تكون الإجابة واضحة. الجواب في كل ما فعلته. دفعت إيليانا. اختارت الدوقية على نفسها. أحرقت أي نقاط ضعف ربما أعاقتها. إذا لم يكن هذا حبًا، فما هو إذن؟ ومع ذلك، في كل هذا اليقين البارد الذي لا يتزعزع، يمكنني أن أرى ذلك… الشيء الوحيد الذي لن تعترف به. “إجابة؟” إنه حقيقة أنها لا تستطيع تحمل رؤية الرجل الذي أحبته لا يزال لا يتجاوز الماضي. وحقيقة أنها لا تحتل مكانًا في قلبه.

I hope this is helpful! Let me know if you have any other requests.

تم نشر الفصل على موقع riwayat-word.com